… Et d’où qu’on le regarde,
Tache mouvante clair bleu-gris,
Dans l’écume, cette vie
Qui s’agite puis se floute.
Retenu au balcon de témoin,
Etendu en large les bras,
Et le cri qui s’étouffe
Dans l’âcre de l’après,
Dans l’âpre goût d’une amère et salée
Disparition à soi-même de l’être sombré.
Et de cette mer universelle,
Et de cet homme rempli d’ailleurs,
Les flots jamais ne ramènent
Que des effets morts, dénudés.